domingo, 16 de octubre de 2016

No le vas a contar ni a tu reflejo
Que no sos ni hombre ni mujer
Que te halaban los átomos
Y te hablan las moléculas
Sos movimiento
Fluorescente e inestable
Por esta noche huyen las sombras
Te brillan las estrellas de los poros
Ciego de centellos
Libre de temblores
Y ni los lúgubres se atreven
A robarte tus vibraciones
Se interna en su astro
Metabólica y estática
Insoluble
Gira sobre su eje
Y con los ojos filosos
Es el pálido de la tinta
Una infusión de especias
Las toca de oído
Proyecta y construye
Desancla y destruye
Se rompen los núcleos
Y el silencio es el averno
Se quebraron las inestabilidades
Ambiguos se abalanzan sobre tu cuerpo
Las llamas te trazan la tez
Te tocan los huesos
Virilidad griega
Se disipa el control
El sacrificio venerado
Tu glorificación es digna
Exige un reino
Donde el sigilo es castigo
Y la palpitación recompensa
Pantalla de esmero
Implora de rodillas mostrar sus perfiles
Esquinas sobrias
Fruto de la exigencia
Una aurora boreal
Definida desde las más utópicas eras
 Fulgor y perlas en la superficie
Y planos de ímpetu en custodia
¿Te estás divirtiendo?
En el centro de la tierra
Derraman gotas de vehemencia
Se enervan los cuerpos
Se ablanda la masa
Inicia el frenesí
Las vulgaridades se ríen
Porque agonizan adentro
Con los parpados pesados
Y las pieles rasgadas
Se arrastran los abióticos
No saben que son imperceptibles
Minúsculos en comparación
Vas hostigando secretos
Lo veo en los gritos de tus retinas
Estalladas de cuerdas
Tus manos no son tuyas
Se te borraron las líneas del cuerpo
Y te tejiste un cuerpo nuevo
Con extremidades de cosmos
Que flota en caos y respira en vicio
Te cuelgan los anillos de Saturno
Se derrite el abuso
Se escaparon todos los prejuicios
Y de repente eras impuro

viernes, 25 de marzo de 2016

Oh simple thing, where have you gone?
I'm getting old and I need something to rely on
So tell me when you're gonna let me in
I'm getting tired and I need somewhere to begin
So if you have a minute why don't we go
Talk about it somewhere only we know?
This could be the end of everything
So why don't we go
Somewhere only we know?

sábado, 27 de febrero de 2016

lunes, 15 de febrero de 2016

I'm never what I like,
I'm double sided, and I just can't hide,
I kind of like it when I make you cry,
'Cause I'm twisted up inside.

martes, 10 de noviembre de 2015


“No hay otra cosa a matar en esta vida 
que el enemigo interior, 
el doble en el núcleo duro. 
Dominarlo es un arte. 
¿Hasta qué punto somos artistas?” 

sábado, 10 de octubre de 2015

There are things we can do
But from the things that work there are only two
And from the two that we choose to do
Peace will win
And fear will lose
There's faith and there's sleep
We need to pick one please because
Faith is to be awake
And to be awake is for us to think
And for us to think is to be alive

sábado, 3 de octubre de 2015

Shelter


Un par más de autoboicots no van a dañar a nadie. Uno tan grande que esconda el sol.

No pertenecemos a ningún tiempo ni espacio. Flotamos en el universo como partículas de polvo. Somos polvo, insignificantes. El dolor de un individuo no es nada a comparación con el de todo el polvo, con el de la vía láctea. Pero igual desgarra y rompe tejidos, igual se siente la autodestrucción, hasta en los huesos.

Otros polvos no ven tan adentro, no se dan cuenta cuando hierve la sangre y no sale la voz. Cada uno estará entonces, ocupado con el infierno interno. Tu ceguera es la ceguera universal, al menos algo tenemos todos en común, desinterés.

De la idealizada utopía de la vida nos separa un abismo. Decir lejos implica existencia, cuando en realidad, en realidad, quizás ni viva. En realidad quizás la mente nos juega una mala pasada. Quizás estas ideas son las que nos mantienen despiertos. Pretender los lazos entre las partículas de polvo, imaginar que existen y que son fuertes y que perduran.



Who will love you?

Who will fight?
Who will fall far behind?





Now listenin': Birdy

martes, 29 de septiembre de 2015

Even when I doubt you,


I'm no good without you


Don't forget about me

domingo, 27 de septiembre de 2015

I don't know where you're going
But do you got room for one more troubled soul?
I don't know where I'm going
But I don't think I'm coming home and I said
I'll check in tomorrow if I don't wake up dead

sábado, 26 de septiembre de 2015

500 days pushing buttons

Estática, dinámica. Cerrada, llena. Lejana en casa.
Cerremos los agujeros, guardemos todo adentro. Si algo sale sin querer puede que sea imposible revertirlo. Si algo sale la vista turbia quizás termine.
Querer quedarse queriendo irse. 
Pero no, saquemos todo, que termine esta reclusión.
No te muerdas más la lengua, hacé que todos tus órganos respiren lo que querés dentro.
No te muerdas la lengua, no sirve que sigas engañándote.
No te muerdas la lengua, te quedan quinientos días y los estás desperdiciando.
Si te mordes la lengua vas a seguir siempre el mismo camino, siempre entre la neblina, siempre inconforme, siempre lejos tuyo.
Si te mordes la lengua tu vida se vuelva cilcica.
Quinientos días con marcas de dientes, cadenas y polvo. ¿Cómo vas a ver o respirar? Y después no hay más nada que desaparecer y en el último minuto cuando pensas que estas desintegrandote, te das cuenta que lo único que te mató fue tu angustia y la ausencia de valentia que tuviste quinientos días atrás.
No te muerdas la lengua o te morís de angustia, Carolina.
EASE: Mi amigo me cuenta, mientras me consuela, que no soy oruga pero tampoco mariposa. Pero que si tuviera que elegir, si tuviera que elegir me describe la oruga. Las dos son lugares negros igual. La oruga se pasa toda la vida en ansias y disgusto, se muere por dentro y por fuera. Expectante. Si la oruga fuera persona no pesaría más de treinta kilos y se mantendría con hambre todas las primeras horas de la mañana para sentirse lograda, para sentir el vacío interno que llena la utópica idea de la felicidad que te construyeron en la cabeza.
Pero la mariposa, como si después de haber pasado tantos dolores por el vacío intimo, entrañable y doméstico de tu estomago; por el viento que hace que te llegue el frió a los huesos y por el hermoso sentimiento de estar mareado, de perderte de repente en tu cabeza unos segundos. Y volverte mariposa, para vivir tu ultimo día adecuadamente, como se afirma que es vida.
Quinientos días para volverte mariposa, pero no te cuentan como te vas muriendo todos los días un poquito más y que en el proceso te volves gris y que al final nadie llega a ver la mariposa.
Y te morís de angustia.







Now listenin': Childish Gambino - Telegraph Ave / Sober (Cover) by Daniela Andrade

lunes, 7 de septiembre de 2015

Take me back to the basics and the simple life
Tell me all of the things that make you feel at ease
Your touch, my comfort and my lullaby
Holdin' on tight and sleepin' at night

domingo, 28 de junio de 2015

Now listening:
Rhyde
Tove Lo
The neighbourhood
Shura
Chet Faker
Youth

miércoles, 27 de mayo de 2015

Maleable el tiempo.

Estoy atravesando un conflicto interno, me encantaría llenarlo de literatura y metáforas y alegorías, que rebosen de tecnicismos y juegos de palabras, convertirlo en interesante para exprimirlo de mi cabeza. Pero no me es posible, por el simple hecho de que ambas partes en disputa no las alcanza mi mente, mi conciencia. No estoy siendo consciente de que es exactamente este sentimiento que me invade, creo yo, algún detalle sin resolver, quizas mas profundo que un detalle.
Es extrañamente incomodo no reconocer de donde nace esta situación, ni tampoco que clase de situación sea. Lo único que percibo es un futuro insomnio y ruedas de vueltas cíclicas al asunto.
No es reconfortante para nada que sea tan intangible, no poderlo describir, sintiendo que miles de palabras se adecuan a estos síntomas específicos de irregularidades del pensamiento. Me atacan dos o tres veces al día, por completa sorpresa pero en momentos oportunos, cuando relajo la mente para darme mi espacio personal. Justamente cuando quiero no pensar, aparecen como bacterias reproduciéndose hasta que son tantas que no las puedo evitar.
El siguiente paso, luego de incesantes disturbios dentro mio para intentar ignorar la pelea interior, es relajar el cuerpo y tratar de buscar entre todos los túneles íntimos, el que me lleva al primer eslabón de la cadena. Indagar así es como cuando hay falta de memoria, y se quiere recordar lo que uno hizo el año anterior en este mismo día o recapitular la semana anterior. Es un espacio negro, lleno de posibles respuestas que ya no se si debido al esfuerzo las encontré o simplemente las cree para satisfacer esta lucha y terminarla de una vez y dormir.
Son infinidades de posibilidades, tantas como incógnitas que deje sin resolver a lo largo de mi vida. Con un alcance tan intensamente amplio que pueden llegar a incluir hasta redundancias, incoherencias y estupideces.
Alguna de todas tiene que ser la correcta, hay una que resalta por sobre todas, pero admitir que es ese el primer eslabón, la base de todos mis contratiempos, seria asumir que se han perdido dos años de mi corta, a veces larga, vida. Saquen el reloj, aun así, no deseo que ESE sea el origen, me haría alguien insulso y común, desprovisto de todo poder sobre uno mismo, frágil y manipulable. Prefiero ser orgullosa y que se rompa la cadena ulteriormente. Hagamos maleable el tiempo, que vuele por ahora, buscar distracciones y evitarlo. Aun si de esto surge una bola de nieve gigante, se supone que seré más intrépida y valiente para ese entonces. Si, que vuele. Mejor no pensar ni penar por mi.














































Now listenin': The Drums - Portamento / The Smiths- The Smiths(1984) / 

domingo, 8 de febrero de 2015

Bifurcada

Al fin suelta de las predisposiciones ajenas, el favor propio me lo comprometo. Y aunque sea difícil la tarea de complacerme y los intentos no satisfagan nada, es más cómodo no pensar. Siempre lo fue, es tan sencillo que deleita. Cuando te dejas llevar y terminas enredándote, siempre. Transitas el lado oscuro y tu antítesis se genera por accidente, llevándote a donde nunca nadie quiere estar, donde abrir los ojos sería un infierno. Me atan las manos aquellos que me llevan a esos lugares horríficos de mi mente.
El éxtasis del momento es tan burdo, tan imparcial y tan exhausto. No es culpa de nadie la bipolaridad de mi éxtasis, quizás mía. Pero a la vez es más necesaria que el agua, llegar a tan desesperante espacio es un encierro, yo personalmente, lo cubro de música y letras y casi siempre funciona. Para el resto de los casos uso un masoquismo compenetrante e inevitable que sería extraño decir que lo elijo como forma de liberación, más bien éste se nutre de mí sin piedad. Tantos altibajos ante mismas circunstancias, tanta inestabilidad me quiebra en mínimas partes algunas en estado placido y otras solo mueren de angustia.
¿Qué es esto? ¿Una re-entrada a lo mismo? Sería más simple sufrir la soledad, pero a cual de nosotros le pesaría más ¿Quien abandona primero? ¿Cuantas tazas de café nos faltan? Si soy yo aquella culpable del desierto (o de las lluvias torrenciales por venir). Me borraste la savia de las huellas, mi tinta desde el primer contacto visual, el primer toque, el primer beso. Y es que sentí tanto encanto que lo ignore, mi conciencia falla al elegir prioridades. ¿Es humano extrañar las sensaciones de desfallecimiento y los estados más lúgubres de uno? Porque eso se siente, tentada por mi voz pasada y en el medio del limbo. Cualquier espacio temporal en el que caiga sé que voy a necesitar del otro, pero la imposibilidad de tener ambos es un suicidio permanente. Soy yo misma una gran bifurcación impresentable, impenetrable e inmóvil. I’ll find the way through the dark.

miércoles, 22 de octubre de 2014

EDIRIDE

I once had dreams of becoming a beautiful poet, but upon an unfortunate series of events saw those dreams dashed and divided like a million stars in the night sky that I wished on over and over again, sparkling and broken.
But I didn't really mind because I knew that it takes getting everything you ever wanted, and then losing it to know what true freedom is.
When the people I used to know found out what I had been doing, how I'd been living, they asked me why - but there's no use in talking to people who have home.
They have no idea what it's like to seek safety in other people - for home to be wherever you lay your head.
I was always an unusual girl.
My mother told me I had a chameleon soul, no moral compass pointing due north, no fixed personality; just an inner indecisiveness that was as wide and as wavering as the ocean...
And if I said I didn't plan for it to turn out this way I'd be lying...
Because I was born to be the other woman.
Who belonged to no one, who belonged to everyone.
Who had nothing, who wanted everything, with a fire for every experience and an obsession for freedom that terrified me to the point that I couldn't even talk about it, and pushed me to a nomadic point of madness that both dazzled and dizzied me.
Every night I used to pray that I'd find my people, and finally I did on the open road.
We had nothing to lose, nothing to gain, nothing we desired anymore, except to make our lives into a work of art.
Live fast. Die young. Be wild. And have fun.
I believe in the person I want to become.
WHO ARE YOU?
Are you in touch with all of your darkest fantasies?
Have you created a life for yourself where you can experience them?
I have. I am fucking crazy.
But I am free.